Heute ist es besser als gestern. Die Sonne scheint nicht. Der Himmel trägt ein unfreundliches Weiß; für ein unfreundliches Grau war er wohl nicht motiviert genug.

Ich habe keine besonderen Erinnerungen an den Tag danach. Ich weiß, dass es die ersten Frostnächte gab, als ich in einem hässlichen, hinten offenen Hemdchen im Automatikbett lag. Aber an die Farbe des Himmels am Tag danach kann ich mich nicht mehr erinnern. Ich weiß nicht einmal, ob ich ihn überhaupt gesehen habe.

Gestern war es schlimmer als heute. Der gestrige Tag war hoch motiviert, wartete mit Wiederholungen auf: strahlender Sonnenschein, Wärme, wunderschöne Wolken - zum Sterben schön!

Man hat mich abgelenkt. Gestern. Meine Wolkenschubser haben ganze Arbeit geleistet. Aber es ist, wie es ist: an schönen Tagen ist die Erinnerung oftmals schmerzhafter, weil sie aus dem Vollen schöpft, weil es häufig die schönen Tage sind, die die schlimmsten Wendungen nehmen. Ganz unvermittelt. Und dann erscheint plötzlich eine vertraute Zahlenkombination auf dem Kalender und im Glanz eines sonnigen Nachmittags kommen plötzlich wieder alle Verluste aus der Herzgrube an die Oberfläche. Scharfe Stiche für jeden, der fehlt: der, der Geborgenheit war, der, der ein Bruder war, das, das ein kleines Funkeln war, der, der mal Alles war, die, die Herz- und Seelenteilerin war, und selbst der, dem nur kurz mal die Milch einschoss.

Aber heute ist es besser als gestern. Die Sonne scheint nicht. Ich bin nicht automatisch glücklich. Ich bin glücklich. Erst einmal.